Para no olvidar

Poesía es eso que no conozco o que me esquiva.

Poesía es la espera ansiosa de algo bueno y los pensamientos que nos asaltan entonces.

Mis hijos haciendo preguntas mientras al este un relámpago rompe el cielo de la tarde…

Only If

Lo encontré, dice mucho...


Only If

When there's a shadow you reach for the sun
When there is love then you look for the one
And for the promises there is the sky
And for the heavens are those who can fly

(Chorus)

If you really want to, you can hear me say
Only if you want to, will you find a way
If you really want to, you can seize the day
Only if you want to, will you fly away

When there's a journey, you follow a star
When there's an ocean you sail from a far
And for the broken heart there is the sky
And for tomorrow are those who can fly

Chorus

Ah! Je voudrais voler comme un oiseau d'aile
Ah! Je voudrais voler comme un oiseau d'aile
d'aile

Chorus

Ah! Je voudrais voler comme un oiseau d'aile
Ah! Je voudrais voler comme un oiseau d'aile
d'aile

Chorus

Ah! Je voudrais voler comme un oiseau d'aile
Ah! Je voudrais voler comme un oiseau d'aile
d'aile

Chorus

If you really want to, you can seize the day
Only if you want to, will you fly away

Texto encontrado para seguir adelante

Esta noche he encontrado un fragmento de un texto de Neruda, una de esas cosas que se te ponen en el camino para hacerte entender que vale la pena seguir aqui, en esta tierra, en este día, by any means necessary. He aqui el fragmento:

Por eso, si me encuentras ignominiosamente
vestido como todos los demás, en la calle,
si me llamas desde una mesa en un café
y observas que soy torpe, que no te reconozco,
no pienses, no, que soy tu mortal enemigo:
respeta mi remota soberanía, déjame
titubeante, inseguro, salir de las regiones
perdidas, de la tierra que me enseñó a llover,
déjame sacudir el carbón, las arañas,
el silencio: y verás que soy tu hermano.

Felipe, Avilés y Santo Domingo

Felipe me pide que le regale un libro de su abuelo Máximo Avilés Blonda. A pesar de que aun no lee, está aprendiendo, entiendo que ¨la poesia es un arma cargada de futuro¨ y le alcanzo un ejemplar de Cuaderno de la Infancia (Ediciones del Banco Central de la República Dominicana, 1998), lo acepta de buena gana y con su libro bajo el brazo se aleja conforme.

Aun no puede entender Felipe esos versos escritos por un hombre que recuerda una infancia triste que quizás plantara en él la semilla del poeta, relator de una historia personal que se desarrolla en ese Santo Domingo de la premodernidad, una ciudad de casa de puertas altas pintadas de marrón, de aljibes en patios, de viejos fuertes coloniales usados como espacios para juegos; en fin, un libro lleno de imágenes de una ciudad que ya no existe.

Santo Domingo, la ciudad de Avilés cuando era niño, se transformó de la mano del dictador Trujillo. Cuando el poeta escribe Cuaderno de la Infancia en el año 1965, año de la Revolución de Abril, de la Guerra como le gustaba llamarla, jornada patriótica que se constituye en el parteaguas de la ciudad y que lo motivaría a él y a otros a emigrar a los suburbios. Se referiría entonces a aquel Santo Domingo del pasado como ¨la ciudad¨, ir a la ciudad fue entonces un ritual obligado, implicaba la visita a los familiares que habían quedado allí, a viejos amigos e incluía sobre todo ver el mar. El mar cuya presencia aparece frecuentemente en sus poemas.

Felipe aun no lee, está aprendiendo, lucha con fonemas y páginas de palabras dictadas. Felipe vive en una ciudad diferente a la que le tocó a su abuelo. Ya no existen los apretados patios con aljibes, ya en mayo no llueve como antes y las mecedoras han desertado las aceras desalojadas por el tráfico y la delincuencia. Alrededor de los finales de febrero me ha pedido que le lleve a la Puerta de la Misericordia, quiso apreciar la distancia desde esta hasta la Puerta del Conde. Quería situarse en la perspectiva de los independentistas en la noche del 27 de febrero. Como dije antes, Felipe está aprendiendo y usa la vieja ciudad como recurso. Ojalá le sirva este libro de su abuelo para conocerla un poco.

Por circunstancias personales en estos días escribo desde dentro hacia fuera, quizás por ganarme un día o engañarme pensando que engaño al paso indefectible del tiempo, por eso es que les importuno con esta nota. La petición de mi hijo para que le regale un libro de poesía me sirve para conectarlo con el abuelo que no conoció y para lanzar unos dados en una apuesta feliz. La poesía es un arma cargada de futuro, ha escrito Gabriel Celaya, Felipe con su libro bajo el brazo lleva un boleto de viaje hacia una ciudad que ya no es pero que desde ese libro se proyecta hacia las generaciones que, como la de Felipe , quizás sean aquellas en las que descansa la esperanza de un mejor mundo.

Marcos A. Blonda es arquitecto

El dinosaurio y el arquitecto

Quiero recordar, a propósito de un comentario de un arquitecto y amigo, el cuento de Monterroso titulado El Dinosaurio, que fuera por algún tiempo el texto mas corto de la literatura universal, hay uno mas corto pero ello es materia de otra nota. El comentario de mi amigo me provoca a escribir desde la perspectiva de la edad profesional del arquitecto.

Muchas veces le he dicho a mis alumnos y alumnas que a los seis años Mozart era un compositor consumado con varias sinfonías, conciertos, sonatas y otras piezas en su haber. Se le daba fácil componer a su corta edad. Les he referido el caso de Picasso quien a la misma edad ya dibujaba magistralmente. Truman Capote y Borges ya eran escritores antes de dejar de ser niños. En contraposición a esto, cuando Zaha Hadid ganó el concurso para el Peak Club de Hong Kong, tenia apenas 33 años, en términos de la profesión de arquitecta era una niña. Para concluir, en el ejercicio de la arquitectura no hay niños prodigio y la experiencia es el caldo donde se maceran las cualidades del ejercicio del oficio de diseñador, constructor y planificador, según sea el campo en que nos toque movernos.

Todo lo anterior lo quisiera conectar con unos comentarios, compartidos a través del correo electrónico, sobre la fijación que muestran los jóvenes que se forman en nuestras facultades de arquitectura y los que recién egresan de estas, con los medios electrónicos de expresión que tanto han ayudado a la profesión pero que de igual manera no son el centro de esta.

Louis Kahn quien conoció el éxito profesional siendo cronológicamente un hombre maduro, pero arquitectónicamente joven, basó su obra en la búsqueda de una condición inherente a la forma en que la arquitectura le hablaba al ser humano desde su historia, sin referencias formales, sin guiños estilísticos, sino desde la herencia de una especie que posee la cualidad de modificar el espacio, no solo para adaptarlo a una función especifica, sino para dotarlo de una dimensión simbólica. Ante tanto deja vu que produce el ver los proyectos en las revistas de actualidad creo, personalmente que quizás Kahn tenga algo que decirnos.

Nada nuevo hay bajo el sol podría parecernos en esta época tan cargada de información y referencias y en la que el tiempo ha alcanzado una condición de compresibilidad nunca antes experimentada. La información es inabarcable y las respuestas se nos exigen de manera rápida. No hay tiempo para la genialidad y mucho menos para una genialidad basada en la experiencia; la experiencia requiere tiempo. Lo que hoy está aquí mañana será materia olvidado, ya las ciudades no nos hablan de la historia en términos de cómo esta ha producido el hecho urbano sino de cómo esta puede ayudarnos a ¨vender¨ la ciudad o a insertarla en las redes globales. Quizás es cierta la afirmación de que estos son malos tiempos para la poesía.

Mientras tanto prevalece el desprecio de los jóvenes, dinámicos, actualizados y que viven sobre el borde del vértigo contra los viejos dinosaurios, lentos, reflexivos y que basan sus decisiones en la experiencia. Se dice que los dinosaurios fracasaron, pero debemos saber que su reinado duró 160 millones de años, mucho mas que el de otras especies por lo que también podríamos decir que su fracaso es relativo. Quizás cuando se despierten de la ilusión de los medios, de la información híper comprimida y del sopor que produce la historia, los dinosaurios todavía estén allí.

Apuntes prestados y sueltos para hacer algo útil del amor (2)

A mi papá le debo el haberme descubierto a Bob Dylan cuando yo era adolescente y Bob Dylan no me ha abandonado desde entonces. Entre estos apuntes prestados y sueltos les dejo esta canción:

It's All Over Now, Baby Blue

Bob Dylan

You must leave now, take what you need, you think will last.
But whatever you wish to keep, you better grab it fast.
Yonder stands your orphan with his gun,
Crying like a fire in the sun.
Look out the saints are comin' through
And it's all over now, Baby Blue.

The highway is for gamblers, better use your sense.
Take what you have gathered from coincidence.
The empty-handed painter from your streets
Is drawing crazy patterns on your sheets.
This sky, too, is folding under you
And it's all over now, Baby Blue.

All your seasick sailors, they are rowing home.
All your reindeer armies, are all going home.
The lover who just walked out your door
Has taken all his blankets from the floor.
The carpet, too, is moving under you
And it's all over now, Baby Blue.

Leave your stepping stones behind, something calls for you.
Forget the dead you've left, they will not follow you.
The vagabond who's rapping at your door
Is standing in the clothes that you once wore.
Strike another match, go start anew
And it's all over now, Baby Blue.

Copyright ©1965; renewed 1993 Special Rider Music

Apuntes prestados y sueltos para hacer algo útil del amor

Para Felipe, por si le sirve de algo

Que fácil era entonces echar mano de cosas prestadas. Que fácil era pedir una escalera para llegar a una ventana. Que fácil era usar una canción o uno de los poemas de Neruda:

Niña morena y ágil, el sol que hace las frutas,
el que cuaja los trigos, el que tuerce las algas,
hizo tu cuerpo alegre, tus luminosos ojos
y tu boca que tiene la sonrisa del agua.

He vivido de préstamos toda mi vida y eso no es malo, simplemente es. ¿Cuántas veces no he echado mano de aquella página de las Memorias de Adriano? Tantas que ya no recuerdo. ¿Cuántas veces entre las nubosidades del vino he recitado poemas de la Música de Cámara de Joyce? La Canción del Pirata de Espronceda me ha acompañado desde los seis años, al igual que las pinturas de Rubens, a Botero lo descubrí después. Me falta genialidad, lo admito, soy un enano subido en los hombros de los gigantes.

Serrat y Sabina han sido mis testigos y si alguna vez me inspiró aquella canción es por que en una noche se encontraba oculta la promesa de un cuerpo y quizás de un alma, cito:

Porque voy a salir esta noche contigo
se quedarán sin beatas las catedrales
y seremos dos gatos al abrigo
de los portales.

Y ciertamente así se me dio y digo todavía, después de tantos años, que aquella fue mi mejor hora…

Podría haber dicho también que el sol nos olvidó ayer sobre la arena o que llueve detrás de los cristales o más aun:

Te podría contar
que esta quemándose mi último leño en el hogar,
que soy muy pobre hoy,
que por una sonrisa doy
todo lo que soy,
porque estoy solo
y tengo miedo.

Tengo miedo…